Jorge Eduardo Eielson: 8 de marzo

Ha muerto

sus tersas manos soltaron el papel

y sus dedos volvieron a la tierra

a reunirse con el rocío matutino.

Arde Roma

y en Nápoles los pianos sollozan.

E.S.H.

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Hace un año murió el poeta de los nudos y los pájaros de papel. Hace un año perdí la esperanza de encontrarlo y decirle que yo también amaba a María porque su saliva era sagrada. Hace un año, irremediablemente, este mundo es torpe y excretable.

En honor a Jorge Eduardo (y su amor por Michael), presento un fragmento del poema que abre su último libro, que llegara a Lima poco después de su muerte:

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Del absoluto amor

La gente

Está llena de prisa

De cosméticos

De automóviles

De vestidos

Todos dicen

Que el pan con mantequilla

Jamás ha existido

Están seguros

Que su corazón

O su ombligo

No dependen de los astros

Que el amor

Es una enfermedad milenaria

Que ya ha sido curada

Pero siguen creyendo

En una ecuación celeste

Que no existe

Gente que no quiere

A la gente

Porque se viste de flores

O ni siquiera se viste

O viaja demasiado

De un país a otro

De un colchón a otro

Y no tiene prisa

Ni comida

Ni camisa

Ni papeles

Sino piojos

Más cuando Michele

Volvía a la casa

Y abría las ventanas

Todo regresaba a su lugar

Los duraznos y las uvas

A la mesa junto al pan

Al queso fresco y al vino

La casa esa más vieja

Que la más vieja iglesia

Pero a su llegada

Todo parecía nuevo

¿Cómo olvidar su pie desnudo

Entre las hortalizas

El perejil o el tomate maduro?

¿Y la lluvia de almendras

Sobre su espalda dorada

Después del verano?

Él decía siempre

Que en cada lechuga o cebolla

Estaban su orina y su excremento

Y lo decía alegremente

Los llamaba fú-fú-fú

Y todos los animales festejaban

Repitiendo triunfalmente

¡Fú-fú-fú fú-fú-fú fú-fú-fú!

Michele amaba el vino

La muchachas y la tierra

Mas su mejor amiga era el agua

Que le daba todo

Y no le pedía nada

Amaba también la espuma

Del mediterráneo

Su arena blanca y salada

Y el centellante tesoro

Del pescado escondido

En el agua celeste

Decía también que su sangre

Antes o después

Se volvería agua

Porque de agua somos

Y en agua

Nos convertiremos

Por eso

Cuando el goce era más puro

Jugando como un niño

En su playa de siempre

Él veía ya su futuro

Y no le daba miedo

Como decía su madre

Nada lo asustaba

Nada lo ensuciaba

Así cuando llegó

La sangre derramada

El algodón manchado

Las agujas las garzas

Las mascarillas verdes

Y las mascarillas blancas

Las sábanas sucias

Y las sábans limpias

las camas ocupadas

Y las camas vacías

Cuando llegó el momento

De la fiebre

La náusea

La defecación

La orina

Que ya no abonaba nada

Michele el bueno

El amigo de todos

el compañero de juego

Estaba allí

Siempre en su lugar

En su huerta de siempre

Ayudando a los enfermos

Acariciando a los niños

DAndo de comer a los viejos

Arrastrando su alegría

De cama en cama

Y así todos los días

En la habitación repleta

De herméticas ventanas

Que Michele abría siempre

Y todos los enfermos sonreían

Como si de pronto

El dolor no existiera

Como si morir

Fuera desde entonces

Abrir una ventana

Y dejar volar

un pájaro invisible

(...)

(Del absoluto amor y otros poemas sin título)